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“Existe um ser que mora dentro de mim como se fosse a casa dele, e é. Trata-se de um cavalo preto e lustroso que apesar de inteiramente selvagem – pois nunca morou antes em ninguém nem jamais lhe puseram rédeas nem sela – apesar de inteiramente selvagem tem por isso mesmo uma doçura primeira de quem não tem medo: come às vezes na minha mão. Seu focinho é úmido e fresco. Eu beijo seu focinho. Quando eu morrer, o cavalo preto ficará sem casa e vai sofrer muito. A menos que ele escolha outra casa e que esta outra casa não tenha medo daquilo que é ao mesmo tempo selvagem e suave. Aviso que ele não tem nome: basta chamá-lo e se acerta seu nome. Ou não se acerta, mas, uma vez chamado com doçura e autoridade, ele vai. Se ele fareja e sente que um corpo-casa é livre, ele trota sem ruídos e vai. Aviso também que não se deve temer o seu relinchar: a gente se engana e pensa que é a gente mesma que está relinchando de prazer ou de cólera, a gente se assusta com o excesso de doçura do que é isto pela primeira vez.”

Lóri, em: Uma aprendizagem ou o livro dos prazeres – Clarice Lispector

Simplesmente seja

Nada que umas boas horas de música não resolva. É só ligar o rádio e ouvir aquela música de que tanto gosta, que o dia se transforma. Esquece os problemas, as dívidas, a falta de tempo e de dinheiro, o pouco cuidado consigo mesma e, pelo menos por um momento, despe-se de suas máscaras e existe, e é!
Existe por si mesma, sem medos, sem pudores, sem amarras, sem vergonha e canta! E canta alto, e ri e chora, numa mistura de emoções maravilhosamente boas que só ela há de compreender. Porque não há coisa melhor nesse mundo do que música! Só a música acalma, emociona, conforta!
É o som! Não são as palavras cantadas, mas a batida, o ritmo, a melodia! É o som que liberta, que inspira, que faz o coração bater mais forte ou uma lágrima escorrer no canto do olho. É a melodia que representa a alegria ou tristeza do momento, ou mesmo aquela mistura confusa e excitante de emoções. As palavras cantadas são o complemento, a possibilidade de expressar-se, de tentar, inutilmente, cristalizar emoções.
Então simplesmente fecha os olhos, sente o vento batendo no rosto e canta! E se emociona! Esquece de quem está ao redor ou de quem possa ouvi-la ou do que seja lá que vão pensar. Não importa! No meio do caos cotidiano, às vezes esquece de si mesma, de seus gostos e suas vontades e apenas vive...empurra com a barriga e esquece de existir.
Este momento é seu e só seu! Ninguém mais compreende o que a música representa. Ela existe pela música! Sente-se viva e completa em sua individualidade. Sente-se feliz, e não importa que esteja só, é justamente isso que é lindo! Ela está só, num momento seu, e isso basta! Não precisa de riquezas ou de pessoas ao redor pra sentir-se feliz. Ela mesma se basta!
Sabe que estar momentaneamente só não significa solidão. Sabe que se sentir bem consigo mesma, em seu mundo mais secreto e íntimo é totalmente o oposto de solidão. Sabe que é só abrir os olhos que entenderá a razão de sentir-se feliz e completa!
O mundo está ali, diante do seu nariz e ela gosta do que vê, do que sente, do que faz e do que vive. É uma felicidade que não cabe em si, então a música a faz sentir intensamente as emoções vividas, a faz compreender a razão de ser completa e ser feliz. Então ela sabe que basta ser, em essência e intensidade para existir.

“Simplesmente seja, o que você julgar ser o melhor”
(Maria Rita)

Os insetos interiores

Notas de um observador:

Existem milhões de insetos almáticos.
Alguns rastejam, outros poucos correm.
A maioria prefere não se mexer.
Grandes e pequenos.
Redondos e triangulares,
de qualquer forma são todos quadrados.
Ovários, oriundos de variadas raízes radicais.
Ramificações da célula rainha.
Desprovidos de asas,
não voam nem nadam.
Possuem vida, mas não sabem.
Duvidam do corpo,
queimam seus filmes e suas floras.
Para eles, tudo é capaz de ser impossível.
Alimentam-se de nós, nossa paz e ciência.
Regurgitam assuntos e sintomas.
Avoam e bebericam sobre as fezes.
Descansam sobre a carniça,
repousam-se no lodo,
lactobacilos vomitados sonhando espermatozóides que não são.
Assim são os insetos interiores.

A futilidade encarrega se de "mais tralos'.
São inóspitos, nocivos, poluentes.
Abusam da própria miséria intelectual,
das mazelas vizinhas, do câncer e da raiva alheia.
O veneno se refugia no espelho do armário.
Antes do sono, o beijo de boa noite.
Antes da insônia, a benção.

Arriscam a partilha do tecido que nunca se dissipa.
A família.
São soníferos, chagas sem curas.
Não reproduzem, são inférteis, infiéis, "infértebrados".
Arrancam as cabeças de suas fêmeas,
Cortam os troncos,
Urinam nos rios e nas somas dos desagravos, greves e desapegos.
Esquecem-se de si.
Pontuam-se

A cria que se crie, a dona que se dane.
Os insetos interiores proliferam-se assim:
Na morte e na merda.

Seus sintomas?
Um calor gélido e ansiado na boca do estômago.
Uma sensação de: o que é mesmo que se passa?
Um certo estado de humilhação conformada o que parece bem vindo e quisto.
É mais fácil aturar a tristeza generalizada
Que romper com as correntes de preguiça e mal dizer.
Silenciam-se no holocausto da subserviência
O organismo não se anima mais.
E assim, animais ou menos assim,
Descompromissados com o próprio rumo.
Desprovidos de caráter e coragem,
Desatentos ao próprio tesouro...caem.
Desacordam todos os dias,
não mensuram suas perdas e imposturas.
Não almejam, não alma, já não mais amor.
Assim são os insetos interiores.

[O Teatro Mágico]